DE UN CIELO A OTRO SEMEJANTE

PASAN LOS SOÑADORES

Dejamos nuestra infancia a la

mariposa cuando dejamos

un poco de aceite en los peldaños,

pero olvidamos saludar a nuestra hierbabuena,

olvidamos saludar furtivamente a nuestro mañana

tras nosotros.

La tinta del mediodía sería blanca si no estuviera

el libro de la mariposa en torno nuestro.

Mariposa, fiel a ti misma, sé como

quieras,

antes y después de mi nostalgia.

Deja que sea tu ala y que mi locura viva

conmigo cálida.

Mariposa, madre de ti misma, no me abandones

a la suerte que me destinan.

No me abandones.

De un cielo a otro semejante, pasan los soñadores,

séquito de la mariposa,

portando espejos de agua.

Nosotros podemos ser como anhelamos.

De un cielo

a otro semejante

pasan los soñadores.

La mariposa teje con la aguja de luz

los atavíos de su comedia.

La mariposa nace de sí misma

y danza en el fuego de su tragedia.

Mitad Fénix. Lo que le ha rozado nos roza.

Una semejanza agazapada entre luz y fuego,

entre dos caminos.

No. Nuestro amor no es descuido ni sabiduría.

Siempre así, así... así.

De un cielo

a otro semejante

pasan los soñadores.

La mariposa es agua que ansía volar.

Se escapa del sudor de las muchachas y crece

en la nube de los recuerdos.

La mariposa no declama el poema,

es tan ligera que rompe las palabras

como rompen los sueños los soñadores.

Que esté.

Que nuestro mañana esté con nosotros

y también nuestro pasado.

Que nuestro hoy esté presente en el banquete de

este día,

preparado para la fiesta de la mariposa.

Y los soñadores pasan sanos y salvos

de un cielo a otro semejante.

De un cielo a otro semejante, pasan los soñadores.

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